Bäsle, mi sangre, mi alma, de Miguel Ángel de Rus

de Javier Memba

No por ser uno de los hombres más estudiados de su tiempo, uno de los artistas más venerados de la historia Humanidad, la biografía de Wolfang Amadeus Mozart carece de incógnitas. Al menos así lo estima Miguel Ángel de Rus. Una de esas sombras que se proyectan sobre el músico es la relación que le unió a su prima María Thekla en su primera juventud. Tan próxima al incesto como los amores entre familiares directos, a buen seguro que dicha condición ha sido determinante para que ese capítulo en la vida del autor de Don Giovanni (1787) sea pasado por alto por el común de sus biógrafos.
Tan aficionado a fabular sobre las relaciones incestuosas como ardiente admirador de Mozart, Miguel Ángel de Rus propone en Bäsle, mi sangre, mi alma una versión de aquellos amores prohibidos. Con la correspondencia mantenida entre sus protagonistas como materia literaria, el autor nos propone, más que esa novela epistolar que parecen a simple vista estas páginas, una exaltación del compositor que puede llegar a conmover tanto como cualquier texto surgido del entusiasmo que el autor siente por sus protagonistas. Sin entrar en consideraciones sobre si la prima María Thekla fue o no fue más importante en el corazón de Mozart que Aloysia Weber, hay algo en Bäsle, mi sangre, mi alma que se asemeja a los sentimientos que le inspiraban al gran Edgar Allan las bellas muertas. Sabido es que, en sus últimos encuentros, André Breton se quejaba a Buñuel de que la burguesía hubiese perdido su capacidad de escándalo. Tal vez sea este de cuando la propia sangre se lleva el alma -entendiendo por alma el amor- el último tabú que queda ahora, que incluso se admite el sadismo, el masoquismo y otras sexualidades aún más bizarras. No hay duda, Miguel Ángel de Rus es consciente de ello. Por eso hay algo en él que nos recuerda a ese Léo Ferré que le agradece a Satán la sepultura anónima que dispuso para Mozart.